Palabra de Arturito

"Yo he visto arder muchas bibliotecas, muchas ciudades bombardeadas, y he visto mundos enteros irse al carajo con apretar un botón. Eso me ha liberado de incertidumbres y me ha dado seguridad. Qué paradoja más grande: una de esas seguridades es que da lo mismo. Hay gente empeñada en construir obras literarias, acueductos o catedrales con la intención de pervivir. Están equivocados. Todo es más simple: yo escribo, tengo una biblioteca y navego. Ésa es mi vida, me basta y me sobra. Pretender universalidades, trascendencias, reconocimientos... "

Arturo Perez-Reverte

Papa Noel ha muerto, Viva Papa Noel!!

Oh, la Navidad!
Esa época redentora, como si de la confesión cristiana se tratase, en la que todos nuestros pecados quedan perdonados. No importa si hemos sido malos durante el año, si hemos extorsionado, o bien si hemos desfalcado, o si por casualidad hemos mentido. En Navidad, todos debemos ser felices, pecados aparte. En Navidad, incluso las instituciones se acuerdan de esos pobres negritos que pasan hambre en África, promoviendo campañas de solidaridad indiscriminada y necesaria que emiten en televisión. Nos bombardean y no tenemos chaleco antibalas.

La Navidad, como todo, no es más que una construcción social de la realidad. En Antropologia no nos dejan utilizar el término tradición, bajo peligro de muerte. Si utilizamos esa palabra en clase, nos golpean con un látigo. Las supuestas tradiciones, son por descontado, puras invenciones de un grupo de gente a la que le beneficia promover segun que intereses. Cuando alguien os diga "es que es la tradición", desconfiad. Se trata de alguien que se niega a ver la realidad. Y si os dicen "es que es algo de toda la vida", id a google y consultad cuando comenzó esa supuesta tradición. Seguramente os sorprendereis.

Para comenzar, la Navidad no tiene su origen en el cristianismo puro, sino en el paganismo de Babilonia aproximadamente 2.600 años antes de Cristo. Esta festividad iba acompañada de orgías, desenfrenos y una gran inclinación hacia el valor de la amistad, lo cual se demostraba con intercambio de regalos y presentes para aquella fecha. También surgió la costumbre de adornar las puertas de cada casa, con coronas de flores y hojas verdes y por cierto la práctica de adornar un árbol con frutas y decorativos alusivos al dios sol.Todo esto fue introducido deliberadamente al cristianismo, allá por el año 325 d.C, y pasó a ser la fecha oficial del nacimiento de Jesucristo. Otros datos significativos, sería por ejemplo que la herencia del manido árbol de navidad proviene de la celebración germánica de Yule.

Por tanto, no es más que un proceso de enculturación que se transmite de generación en generación de manera endémica. Por otro lado, la costumbre de hacer regalos en Navidad es antigua, si, pero el hecho de que algo sea viejo no debería legitimar ninguna práctica actual. Es decir, que no estamos en tiempos de los Babilonios, y un gran número de personas que celebran estas fechas no tienen ninguna preferencia religiosa, y en caso de tenerla, a título individual, poco tiene que ver la celebración del solsticio de invierno con la fe de cada uno. No siempre es así, por supuesto.



Por ello, no es de extrañar que seamos tantos los que odiamos dicha celebración. Todos estamos condicionados, si, ya sea por la propia cultura o por procesos de aculturacion como al que nos someten nuestros vecinos del otro lado del Atlántico constantemente (os daré una pista, esos vecinos, ahora tienen un presidente negro. Perdón, afroamericano). Pero la resistencia a la Navidad me parece una fantástica manera de desencorsetarse de las costumbres adquiridas y tratar de salir de esa condición permanente a las construcciones sociales con las que nos hemos encontrado desde que nacimos.

Otro día os haré un compendio de la cantidad de aberraciones que se cometen a lo largo y ancho del mundo, en nombre de esa fantástica palabra: tradición.

Muerte a Papá Noel!!

Cosas que hacer en Denver cuando estás en el paro

Si hay algo que me gusta del cine es su poder transformador. Hay gente que es capaz de ver una película y discernir la diferencia entre ficción y realidad. Yo no puedo, en cuanto comienzan los títulos de crédito, mi cerebro se abstrae dentro de la pantall, incluso mi cuerpo se transporta, y todo lo que sucede dentro del guión, es posible.

Esta teletransportación al mundo de las imágenes en movimiento sucede incluso cuando no estoy dispuesta, cuando "quiero" odiar la película que voy a ver, cuando su director es un pedante insoportable o cuando su elenco de actores me da más "jerna" que Jesús Vázquez (que ya es difícil). Por ejemplo, cuando vi "Cosas que hacer en Denver cuando estás muerto", si que esperaba que la película me gustara, pero para lo que no estaba preparada era para sentir auténtica pena por la posible e inminente muerte de Andy García. Por si alguien (alguno/a de los tres que leeis esto) no lo sabe, odio a Andy García con entusiasmo. Su perpetuo pelo engominado, esa mirada de seductor de esquina. Por si fuera poco, es un exiliado cubano venido a más con dinero yanki. Y todo, seguramente gracias a la gomina. En los 90 estaba de moda. Andy está en mi Lista Negra desde hace años, siempre le he odiado profunda e irracionalmente. Me molesta a la vista. Por eso me sorprendí a mi misma sufriendo por su persona, como si yo misma estuviera dentro de la película, bloqueando el hecho de que aquello, no era más que la representación de una representación de la vida misma. Ah, la magia del cine. Puede incluso conseguir que ames el pelo engominado de Andy durante hora y media


Era Truffaut quien decía "prefiero la representación de la vida a la vida misma". Probablemente François era un inadaptado y un enfermo, pero de algún modo difícil de justificar, le entiendo de principio a fin. Ahora que estoy dando rienda suelta a mi "nueva pasión" (estreno una por año), la Antropología, creo reconocer en el cine y sus expresiones, un medio fantástico para el estudio de las tácticas del ser humano en las relaciones que establece y que enuncia con sus semejantes y con el entorno que lo sitúa y del que dispone.

En fin, si alguien no ha visto aún "Cosas que hacer..." la recomiendo encarecidamente, no por su valor antropológico, que seguro lo tiene, sino por el doloroso placer de sentir empatía hacia Andy, que igual tampoco es tan mala persona después de todo. O si

Otro día haré más hincapié en el tema de mi lista negra. Como adelanto os digo que además de Andy y Jesús Vázquea, también estan: el matrimonio Spielberg-Lucas, Mariah Carey (por méritos propios, no hace falta explicarlo), Jenny Farlopa, Tom Cruise (hace tiempo tenía planeado un corto titulado, poco originalmente, lo se "Tom Cruise debe morir" -Era apoteósico-), las señoras que esperan en la puerta de El Corte Inglés en las rebajas, Coby (el de las Olimpiadas) y la muñeca Barbie. Entre otros muchos.

Esto es todo por hoy. Copas de yate.

Eurocentrismo

*Artículo realizado para la asignatura Conceptos Básicos, perteneciente al Grado de Antropología Social y Cultural.

"Hace una semana toda la prensa se hizo eco de la noticia referente al secuestro de un buque pesquero de nacionalidad española en aguas somalíes: el Alakrana.
Desde entonces todos los días surgen nuevas informaciones, tanto en los programas
informativos de televisión como en la prensa escrita, sobre las novedades surgidas en torno alsecuestro. Todas ellas se enfocan desde el punto de vista de los familiares de los marineros españoles retenidos por los llamados "piratas somalíes". En cualquier caso, el mensaje evidente que impregna las noticias referentes a este tema, se enfoca desde la preocupación y la lucha contra los "piratas".
Somalia es un país que se encuentra situado en la costa noreste del continente
africano, en la zona llamada "Cuerno de África". Para poder comprender y analizar las
prácticas ilícitas, como la piratería, debemos hacer primero, un repaso a la historia
reciente de Somalia.





En enero de 1991 una coal.lició de movimientos militares derribaron el régimen de Said Barre, provocando una guerra civil que aún no ha finalizado hoy en día. Desde entonces, Somalia no ha tenido un gobierno central, aunque ha contado con un gobierno Transicional. Por tanto, las aguas territoriales de Somalia se encuentran de alguna manera en una posición muy incómoda. Varios países occidentales,
como Francia, EEUU y Panamá, obtuvieron permiso por parte del gobierno transicional para entrar en el país a fin de combatir la piratería. Pero el verdadero centro de la cuestión es porque países como España, o los anteriormente mencionados, tienen poder y vía libre para pescar en aguas que no les pertenecen.
Los medios de comunicación occidentales enfocan estos hechos desde una ética totalmente etnocentrista, o bien podríamos decir eurocentrista. Pero, ¿quién se plantea que Somalia es, de hecho un país, con capacidad de decisión y reacción, y que sus marineros tienen derecho a reclamar lo que les pertenece? Nadie cuestiona que secuestrar un barco y retener a sus tripulantes no sea una práctica ilícita. Sin embargo, pensemos: que pasaría si un barco Somalí viniera a pescar en aguas españolas? Sería un conflicto diplomático, seguramente. Claro, que cuando se trata del primer mundo aprovechándose de los recursos de países del tercer mundo, insisto, sin un gobierno central que los gestione, el tema es otro. Se trata de piratería y de un atentado contra los derechos humanos.

Afortunadamente, todavía hay gente con sentido común dispuesta a aportar luz al asunto. Antumi Toasijé, historiador y director del centro de estudios Panafricanos, desde las páginas del diario Público, dice: "Estados Unidos y la propia Unión Europea sedebaten sobre qué facción apoyar en Somalia, pues aquellos que cuenten con el beneplácito de Occidente deberán entender las relaciones diplomáticas del mundo actual desde una perspectiva eurocéntrica, al tiempo que deberán dejarse robar pescado y lo que haga falta, como no haría jamás Europa. En medio de la desinformación se llega a afirmar que se van a juzgar en España a los dos piratas detenidos en aguas somalíes, algo que ya hizo EEUU y que es de todo punto una transgresión jurídica sin precedentes, porque Somalia todavía existe ".

Estas palabras del señor Toasijé fueron publicadas el sábado de octubre de 2009. Ayer, lunes 12 de octubre-por tanto, día de la fiesta nacional de España-, los dos piratas detenidos pasaron a disposición judicial de Baltasar Garzón.
BIBLIOGRAFÍA
Diario Público. 10 de octubre de 2009. pág.11. Columna Otras miradas."

Entregado el día 11 de octubre de 2009

Walt Whitman me persigue!

"..Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente,
sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron
de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida
La sociedad de hoy somos nosotros:
Los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti sin que la vivas ..."

Sobre los techos del mundo

"Así como soy existo. ¡Miradme!
Esto es bastante.
Si nadie me ve, no me importa,
y si todos me ven, no me importa tampoco.
Un mundo me ve,
el mas grande de todos los mundos: Yo.
Si llego a mi destino ahora mismo,
lo aceptaré con alegría,
y si no llego hasta que transcurran diez millones de siglos, esperaré...
esperaré alegremente también.
Mi pie está empotrado y enraizado sobre granito
y me río de lo que tu llamas disolución
por que conozco la amplitud del tiempo."

WALT WHITMAN

Todos quieren a Woody

En cierta ocasión, Jack Stanton, personaje demente y luminoso salido de mi pluma, dijo: "Nunca,amigo,nunca pierdas de vista la derrota". Stanton, idealista peligroso, sin duda habría crecido, en un mundo literario paralelo, escuchando a Woody Guthrie.

Probablemente, Stanton se habría juntado, en ese otro mundo, con tipos de reputación dudosa, como Dylan, el antiguo Springsteen (el grande, el que creó esa maravilla titulada "The Ghost of Tom Joad"), Joe Strummer; y también con vagabundos de profesión, como Jack.
Kerouac, of course.

No sabemos, sin embargo, que opinaría Woody acerca de todo esto. Condenado a caminar a causa del Dust Bowl, pasó largas temporadas famélico y arruinado en California. Esta experiencia le convirtió en un icono, posiblemente involuntario, de la clase trabajadora. Quizás Woody nunca quiso ser un perdedor, quizás el hubiera preferido el éxito de los ignorantes. Pero a veces, lo que un hombre nunca pudo ser, se convierte en el factor determinante para devenir en lo que ese mismo hombre termina siendo. El gran Woody Guthrie.
De pobre a rojo, hay tan solo un paso, o quizás medio. Guthrie, que nunca militó en el partido comunista, si que hizo aportaciones musicales a la causa, y no solo musicales: "This machine kills fascists" impreso en su guitarra debió de convertirse en un lema, y si no lo fue, dejénme seguir pensando que las gentes entonaban esa sencilla frase con frecuencia.

Podría extenderme en el espacio en blanco de este texto, pero teniendo canciones como esta, toda mi retórica está de mas:


Curiosamente, en el imaginario popular, el nombre que quedó como estandarte de la protesta y la música folk, lleva cinco letras: Dylan, su principal discípulo y admirador. Supongo que Guthrie es demasiado difícil de pronunciar.

Siesta

No estoy segura. ¿Estoy despierta o estoy dormida? Son extrañas, estas horas del día, en las que el tiempo parece suspenderse entre las decisiones tomadas y las que quedan por asumir. En España las llamamos, a estas horas, siesta. Y contrariamente a lo que piensan los extranjeros envidiosos, no se trata de un tiempo para dormir. Son, simplemente, minutos que no existen, segundos que no marcan los relojes. El momento de la no-reflexión. El instante de la música de piano y los cigarrillos a oscuras.

I'm your man

Los ultimos que los vieron vivos

" Además, esta es una región desolada. Y aquí, en las hondonadas pantanosas en que florecen tigridias del tamaño de la cabeza de un hombre, hay luminosos troncos verdes que brillan bajo las oscuras aguas cenagosas como cadáveres de hombres ahogados. A menudo el único movimiento que se distingue en el paisaje es el humo invernal que sale enroscándose de la chimenea de alguna granja de aspecto tétrico, o un pájaro de alas rígidas, silencioso y con ojos como flechas, volando en círculo por sobre los desiertos pinares. "


Soy alcoholico. Soy drogadicto. Soy homosexual. Soy un genio. No lo digo yo (aunque cumplo tres de los cuatro requisitos), esta célebre frase fue escrita por Truman Capote en su novela "Música para camaleones". Nacido bajo el signo de Libra en 1924, Truman pasó a la posteridad gracias a su célebre novela non-fiction "A sangre fría". En ella relata los hechos acontecidos alrededor del asesinato de la familia Clutter a manos de Dick Hickock y Perry Smith.

Mi interés por dicha novela se vio acrecentado tras ver la película Historia de un Crimen, dirigida por Douglas McGrath y que narra la historia de la concepción y creación de la novela, así como del crimen de los Clutter. En ella, se explica principalmente -y con mucha maestría- la relación de Capote con ambos asesinos, especialmente con Smith. La película comienza presentandonos a un Capote frívolo y despreocupado, tan solo interesado en si mismo, sus novelas, y los chismorreos de la alta sociedad neoyorkina, con quienes se relaciona. Cierto día, una noticia aparecida en The New York Times -periodico para el cual escribe- le despierta una extraña curiosidad. Se trata, por supuesto, del asesinato de la mencionada familia. Convence a su mejor amiga, Harper Lee (autora de "Matar a un ruiseñor") para que le acompañe en sus pesquisas a Holcomb, Kansas, lugar del crimen. Allí irá introduciendose, poco a poco, en la tranquila vida y rutinas de los lugareños, a través de los cuales comienza a perfilar lo que será su novela más importante.

Y entonces llegan ellos: Hickock y Smith. Valiéndose de sus contactos y de su magnética personalidad, consigue ganarse a ambos y convencerles de que colaboren con él para su libro, mientras esperan la sentencia del tribunal. Así, vamos conociendo la extraña relación y empatía que le unió a Perry Smith, asesino sensible que se consideraba a si mismo un "artista", y que termina por descubrir su lugar en el mundo gracias a su "Amigo Truman". Obviamente, esta "relación" cambia radicalmente la vida de Capote, que narrado desde el punto de vista de sus amigos, nunca volvería a ser el mismo.




Después del visionado de la película (como ya he dicho, bien hecha y con gusto), se me metieron en el cuerpo las ganas de leer la novela. No defrauda, desde luego. Escrito con una estructura que intercala los episodios de los asesinos y los de la familia Clutter, hasta que sus caminos se cruzan, y posteriormente, las investigaciones policiales intercaladas con la huida de Hickock y Smith hasta su captura, para terminar con la temporada de ambos en "El Rincon" (corredor de la muerte). Capote, alcohólico, drogadicto, homosexual y genio, no se equivocaba en absoluto con la autodefinición que acuñó en su novela. Si hay alguien que sabe escribir y que consigue que las palabras fluyan hasta hacerte desear no terminar nunca de leer sus novelas, ese es Truman.

A partir de ahora, yo tampoco volveré a ser la misma.

El Curioso Caso de Brad Pitt

Horror. Brad Pitt algun día se hará viejo y será feo. Y si no os lo creeis, ahí está el maravilloso mundo del cine para demostrar que os equivocais.



No recuerdo quien fue, pero alguien dijo: “El hombre debería nacer viejo, y morir joven”.Esta reflexión ya la hizo, casi un siglo antes, Scott F. Fitgerald, escritor y bebedor a partes iguales, que allá por el año 1921 escribió un relato titulado “El curioso caso de Benjamin Button”. En dicha historia, el tal Benji nace pansido y arrugado cual perro Shar-pei. Tiene aproximadamente 80 años, y sin embargo, acaba de nacer. Un punto de partida como minimo interesante para adaptar una historia al cine.

El proyecto en cuestión comenzó en los años 80, y fue pasando de mano en mano (entre ellas las de Steven Spielberg y Spike Jonze), para acabar -afortunadamente- en el regazo de David Fincher, un genio del arte visual. No quiero ni imaginarme como habría sido la película de haber sido realizada por Spielberg, y con esto me refiero al actual Spielberg, el vejete ese con gorra, autor de un bodrio infumable titulado “Indiana Jones 4 y no se que mas”. Desde que Steven descubrió el sexo anal con George Lucas, nada ha vuelto a ser igual. Pero el mundo en algunas ocasiones, se muestra justo, y el creador de “El Club de la Lucha” tomó las riendas del proyecto y se hizo con un elenco de actores solventes y en estado de gracia.

Y a partir de aquí la historia comienza. Con un esquema clásico, sin artificios ni golpes de efecto. Benjamin es abandonado al nacer en un geriátrico, donde se cría rodeado de ancianos, y por tanto, aprende a familiarizarse con la muerte como lo que es: algo natural. Tiene un rostro de anciano y la edad de un niño, que de algun modo, viene a ser exactamente lo que sería la vejez. Y aunque nadie le explica las cosas básicas que se les dice a los niños, o a los adolescentes, aprende todo del mismo modo que los que vamos en la dirección opuesta a la suya. Su primera experiencia sexual sucede en un burdel (como la de muchos de los que leeis esto, seguramente xD). Tiene su primer trabajo a la edad real de 17 años -aunque su edad física ronda los 63-. Se enrola en un barco y en uno de sus viajes, vive su primer beso en “un hotel pequeño pero de nombre grandioso: El Palacio de Invierno”. Como todos los que vamos camino de arrugarnos, Benjamin se enamora aunque, en su caso, al tiempo que su edad desciende. Le hieren. También el hiere alguna vez. Todo en su vida sucede del mismo modo que sucedería si hubiera nacido de forma común. La tragedia se palpa en la frase que le dice uno de los personajes, un pigmeo llamado señor xx: “Como todos los que somos diferentes, debes saber que pasarás mucho tiempo solo”. Asi, la película, se revela como una reflexión sobre la soledad y la diferencia, también sobre la muerte y el amor, aunque, por supuesto, cada uno es libre de hacer su propia interpretación. Pero en definitiva, la vida de Benjamin, aunque diferente e inversa, no deja de ser como cualquier otra vida, comienza, prosigue, finaliza. Lo mejor de todo, es lo que sucede en el medio.

Banda Sonora para un viaje de Barcelona a Extremadura

LOS CALIS - Heroina



LOS CHUNGUITOS - Soy un perro callejero




CAMELA - Hablale de mi

Terry Richardson

42 días sobria.

Escuchaba musica pop porque estaba deprimido, o estaba deprimido por escuchar musica pop?

38 días sobria...Eso puede matar a cualquiera.

Cuando decidí que "debía" dejar de fumar, supe que sería dificil. Lo primero que hice fue limarme bien las uñas, no quería dejar rastro de mi ansiedad en las paredes de mi habitación. Lo segundo fue plantearme un plan de ataque tan inteligente como poco original:
Cada vez que tuviera ganas de fumar me levantaría de inmediato y me pondría a hacer cualquier cosa, preferentemente algo nuevo y atipico. Así, cualquier estupidez se convirtió en una fantástica manera de no fumar, no beber y ser un poco más indigna, aun si cabe. Plantar unas flores y dejarlas en el balcón de casa donde apenas da el sol en todo el día, salir a la calle a hacer footing, ver una película de cine clásico que aun no hubiera visto, leer libros que nunca reconoceré haber leido, escribir poesia, personalizar mis libretas forrandolas y poniendoles titulo como si de novelas se tratase, ir a visitar a mis familiares, limpiar la casa, hacer bromas por telefono al Telepizza, aprender a caminar con zapatos de tacón, hacerme fotos pretendidamente sensuales, indagar en los secretos del KGB...

Y ayer, justo en el momento en que estaba a punto de quedarme dormida y soñar con James Franco (lo de Natalie Portman es solo cuando estoy muy febril), lo vi claro:

Lo siguiente será hacer listas de "Mis cinco favoritas...". Original, eh?
Vale, si, seguro que hay algun listillo en la sala que me acusa de copiar a Rob Gordon y Alta Fidelidad, pero no es eso. Es que a mi me encanta hacer una cosa que se llama intercontextualizar, que es algo así como plagiar sin plagiar. Vamos, tomar la idea de otro y modificarla a mi antojo. Creo que la SGAE me tiene en busca y captura desde hace tiempo. También me gusta inventarme cosas que hago para dejar de fumar. De la lista de arriba, tan solo tres son ciertas. Adivinad cuales.



Así, mis cinco para empezar el lunes con buen pie serían...:

1.- "Someday, somehow" - RYAN ADAMS (GOLD)
2.- "Come on, let's go" LOS LOBOS
3.- "Wagon Wheel" OLD CROW MEDICINE SHOW
4.- "Rave On" BUDDY HOLLY
5.- "Folsom Prison Blues" JOHNNY CASH

Se admiten sugerencias para el tema de la siguiente lista.

Más que nada, porque me estan entrando unas ganas terribles de fumarme un cigarrillo

2 + 2 = Tuberculosis

A veces sueño que me tiro a Natalie Portman.
No, esperad, no era eso. Yo venía a hablar de la tuberculosis. Eso es.

Hace un mes y seis dias viví mi primera vez...en un hospital. Todo gracias a la tuberculosis. Para quien no lo sepa, dicha afección es una enfermedad infectocontagiosa, de curso casi siempre crónico, producida por Mycobacterium tuberculosis (descubierto por Koch en 1882), que puede afectar a cualquier tejido u órgano.
Vamos, dicho de otro modo, un bicho que te hace toser y te provoca dolor de pecho. Y en ocasiones, como el caso que nos ocupa hoy (es decir, el mio) te puede hacer toser sangre. Y a raudales.

Las enfermeras y los médicos no suelen ser un dechado de simpatía y/o empatía. Supongo que va en la genética, quiero decir, que uno nace médico, no se hace. En el caso de las enfermeras sería similar. Has de reunir ciertos requisitos tales como la falta de sensibilidad y la absoluta convicción de que nada, digo NADA, es grave. (*Nota de la autora: mis disculpas de antemano por si hay algun médico en la sala, pero no me jodan... Tengo razón). Cuando me dijeron: “Srta, tiene usted una tuberculosis de órdago. De manual. Perfecta.” casi creí que se alegraban. En serio, sonreian y todo, como si al fin hubieran encontrado al sujeto indicado con la enfermedad indicada para su estudio, investigación, etc. Había llegado el momento: me he convertido en un conejillo de indias.

Lo siguiente que vino fueron las restricciones. Por si no lo sabeis, cuando uno está enfermo, TODO está prohibido. Dicen que es porque puedes empeorar, pero yo estoy segura de que esto no es más que un complot. A saber:
-Punto numero uno: Quedan prohibidas toda clase de bebidas alcoholicas.
-Punto numero dos: Si toses sangre, lo lógico es que todo el mundo espere que dejes de fumar... Luego, queda prohibido el tabaco entre otras cosas que se fuman.
-Punto numero tres: Debido a la medicación diaria que ingiero (12 pastillas de 4 componentes distintos...y de colores) no es aconsejable la ingesta corporal de sol ni las visitas frecuentes a la playa. La consecuencia podría ser una piel achicharrada y/o de un extraño color granate.
-Punto numero cuatro: Tomando en cuenta todos los puntos anteriores...El verano queda clausurado.

Esto fue todo lo que pensé mientras extraños seres vestidos con bata y mascarilla me visitaban a distintas horas del día. Ah, esto quizás sería otro punto: Hasta pasados 20 días de la primera toma de la medicación, la enfermedad aun tiene riesgo de contagiarse. Prescripción: 20 días en cuarentena, sin los ya mencionados alcohol, tabaco y sol...y sin besos (por ende sin sexo). Cada vez que un médico me sonreía me entraban ganas de contratar a una banda de mejicanos para que le... ehem hicieran un trabajito al galeno.

Un mes y seis días más tarde soy consciente de haber exagerado mis deseos homicidas hacia el personal hospitalario. He ido a la playa, de hecho, me he puesto tan morena que empiezo a tener dudas sobre mis orígenes y los de mi familia. Le he preguntado a mi madre pero me juró que el butanero no es negro. Aunque nuestro antiguo panadero si que lo era, lo cual me inquieta.
He dejado oficialmente el tabaco, cosa que podríamos tomar por altamente positiva (a pesar de mi acérrima defensa del mismo, de los fumadores, y de todo aquel que intoxique sus pulmones con humo). De golpe he recuperado el olfato y ahora huelo cosas que vosotros no podríais creer. Esto último era de una peli.

Lo peor, lo realmente duro de todo este asunto... es que he descubierto algo sumamente importante sobre mi:
“Hola, me llamo Marta... y soy alcohólica”

Y ahora decid todos en voz alta:
"Hola Marta"

Esto es lo que pasa mientras vosotros dormís

Me levanto con los ojos cansados y planeo. Planeo ataques a la policía y a las sedes bancarias. Recorto fotos de gente que me recuerda a ti y luego las engancho en revistas de viajes. Me enciendo un cigarrillo y pienso. Pienso en toda la mierda que hay alrededor, tanta mediocridad, tanta miseria mental, pienso que me siento sola, aunque no lo estoy, solo porque elijo fumar a oscuras en el balcón cuando todos dormís.

Escribo canciones que nunca voy a componer y revisando mis poemas, me doy cuenta de que durante un microsegundo soy capaz de colocar mi corazón en la repisa y tratar de venderlo en los anuncios de segunda mano. Pero resulta inservible tan desgastado y me lo vuelvo a poner y vuelvo a fumar. Las calles sangran poemas que yo nunca sabré escribir y mientras, la chica del balcón fantasea con la idea de vivir de su pluma, como si eso fuera posible en este mundo mezquino con los idealistas. Y pienso, y ella piensa e imagina, una vida en una casa que no es suya, con un perro que tampoco es suyo pero con el corazon intacto de tanta podredumbre. Viviendo dias faciles y con olor a canela, donde nunca hará frio. Donde los bancos por fin dejaran de existir. Y cuando me doy cuenta de que estoy, de nuevo soñando, no me queda otra, cierro la puerta del balcón, apago el cigarrillo y vuelvo a la vida de los vivos, la vuestra, señoras y señores, o quizas no tan vuestra, quien sabe. Pero en todo caso, vuelvo a esa vida en la que el despertador marca tres horas para las siete y ya apenas me quedan dos horas de sueño hasta volver a mezclarme con los vagones del metro y las estaciones de paso. Que lejos queda la realidad entonces, la que me gusta, la de tus brazos y la de tus abrazos, la de los días faciles y sencillos.

Are You Talking To Me?

Benditos sean toda esa gente a la que no le gusta el cine. O que al menos, no les gusta en exceso. Siempre he pensado que esas personas viven más apegadas a la realidad de lo que yo estaré nunca.

No puedo evitarlo, me he criado en las películas, dentro y a través de ellas. Los cabrones de Hollywood y sus secuaces han conseguido además, que parte de mis deseos mundanos tengan que ver con secuencias de la gran pantalla. También han influido notablemente en la música, quizás no en mis gustos musicales, pero si que, por ejemplo, me resulta inevitable escuchar el "Perfect day" de Lou Reed sin pensar en esa escena de Trainspotting en la que Renton está a las puertas de la muerte.

Si alguna vez deseé ir a Viena, fue porque Richard Linklater lo hizo posible con "Antes del amanecer". Y supongo que también esa manía de una servidora, de andar haciendose fotos con pistolitas, tiene que ver con la cantidad ingente de cine de gángster, atracadores de poca monta, y westerns que he debido ver a lo largo de mi existencia. Por no mencionar "Are you talking to me?" y las ganas que tengo de tener un cacharro de esos que sirven para poner la pistola. Que debe llamarse pistolera, digo yo.

Por cierto, cambiando de tema como quien no quiere la cosa, hace un rato me he abierto una cuenta en Ilike para poner un reproductor de música en el blog, y al ir a seleccionar la edad me he deprimido profundamente. Estaba la opción "de 20 a 25 años" y justo cuando estaba a punto de clicarla, he recordado que este domingo cumplo 26 y que la sociedad me relega automaticamente a otro grupo. No mejor ni peor. Pero cumplo 26.

Hay que joderse, maldito Ilike.

Tengo mala suerte con los blogs. O inutilidad innata. Esa sería otra opcion. Supongo que no me recuerdan, pero soy esa chica que hace poco se abrió un blog con el mismo nombre que este y que anoche tuvo que cerrarlo porque cada vez que abría la página le aparecía un aviso en pantalla conforme debía cerrarse debido a no se que error del destino. Si, soy esa chica.

Tengo la humilde sensación de que me sobrevaloro constantemente, sobretodo en lo referente a internet. Yo creía que tenía todo esto por la mano, pero veo que no, sobretodo en cuestiones de edicion. No he conseguido cambiar la cabecera del titulo por una foto. He seguido todos los pasos al pie de la letra siguiendo las instrucciones de "Blogs para torpes confesos" y ni aun así. Tampoco he conseguido colgar ningun video. Pero se acabó. Esta vez es de verdad y a Dios pongo por testigo que jamás volveré a sentirme idiota por culpa de un maldito blog.

He dicho.